“姒”。
那是她的名。
是他握着她的小手，一笔一画，带着她写下的。纸上仿佛还残留着他掌心干燥的温度，和他身上清冽的气息。
她望了很久，小脸上没什么表情，只有黑葡萄似的眼睛里，闪烁着一种奇异的光彩，混合着敬畏、茫然，还有一丝极淡的、她自己或许都未察觉的渴望。
渴望什么呢？
她重新提起笔，在砚中舔饱了墨，在另一张干净的宣纸上，再次落笔。
这一次，她写得更慢，更用力，每一笔都努力回想着刚才被引导的感觉，模仿着那个范本的结构和神韵。
一笔，一画，写得极其认真。
写出来的字，虽然依旧带着孩子的稚拙，但那结构和笔画走向，与他所教的，已有了七八分相似。
那夜，秦彻自书房而归，推开门，屋内一片漆黑，只有窗外清冷的月光漏进来些许，在地上投出模糊的窗格影子。
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