也许是因为那杯关东煮的热气后，她苍白脸上那一闪而过的、属于“林霜”这个遥远符号的残影，勾起了某些连我自己都未曾察觉的、关于青春时代的模糊记忆。
也许是因为手腕上那道淤青太过刺目，挑战着某种最基本的、关于人的底线。
也许只是因为……这深夜太冷太漫长，而一个人无处可去、满身伤痕的样子，太像被世界粗暴遗弃的流浪猫，蜷缩在角落，连呜咽都不敢大声。
又或许，只是因为那一刻她眼里即将熄灭的光，让我无法视而不见。
“外面冷。”我最终只是重复了她进门时的理由，语气平淡，听不出什么情绪，“坐着等吧。无聊的话，那边有杂志。”我指了指杂志架，然后转身，真的开始核对起那些枯燥的单据，把扫码枪放回充电座，整理零钱抽屉，动作如常，仿佛刚才那段对话只是最普通的顾客闲聊。
她没再说话。
我背对着她，能感觉到她的目光落在我背上。
那目光不再是高中时那种漫不经心的、带着天然距离感的俯瞰，而是充满了复杂的重量——不安，探究，小心翼翼，还有一丝劫后余生般的、不敢放松的警惕。
她重新捧起那杯已经微凉的关东煮，小口小口地，吃完了剩下的所有东西，连汤都喝得一滴不剩。
然后她静静地坐在那里，大部分时间看着窗外漆黑一片的街道，偶尔低头看看自己的手，或者神经质地拉一拉总是滑下去的袖口，试图遮住手腕，又或者突然因为门外路过的车声而全身紧绷，警惕地望向自动门的方向，直到确认没有危险，才慢慢放松下来，但手指依旧紧紧攥着衣角。
内容未完，下一页继续阅读