远方的喜鹊捎来了北方的凉风，王悠千与平时一般坐在门边，抬头望月。
那晚的月亮并不圆，弯弯一钩挂在淡水河对岸的观音山脊上，像一笔写坏了的撇，收得仓促又草率。他手上端着一碗已经凉透的面茶，有一口没一口地啜着，自从搬到基隆港边这间小房，他养成了睡前喝一碗热面茶的习惯。
这里b台北更Sh更冷，入夜之後海风从窗缝钻进来，钻进骨头缝里，连他这条冷血动物的蛇都觉得受不住。面茶的米香在嘴里化开，暖意从喉咙一路滑进胃里，暂时骗过身T，让它以为自己还有T温。
他望着那弯月，什麽也没想。五十年过去，他已经学会了不让自己在月圆之夜胡思乱想，那些紫藤花、桂花糕、绣着花穗的衣袍，全部被他压在记忆的最底层，压得严严实实，只剩偶尔从缝隙里渗出一缕若有若无的香。
就在这时，一阵翅膀扑腾的声响从屋檐上传来，打破了夜的寂静。他抬起头，看见一只喜鹊站在他窗前的晒衣竿上，歪着头，用一只黑豆般的眼珠打量他。那喜鹊的羽毛不似往常光鲜，有些凌乱，尾羽断了一根，x口沾着几点暗褐sE的W渍，像是长途跋涉时溅上的泥。
「……你怎麽在这里。」王悠千放下碗，站起来，声音平稳，但手指已经不自觉地收紧了碗沿。他认得这种喜鹊，是山外山上独有的。
喜鹊没有像往常那样叽叽喳喳地回嘴，从牠张开的嘴中，发出一声几乎为不可闻的哀鸣。
「山外山怎麽了？」他问，他猜到答案，却还抱着最後一丝侥幸。
喜鹊张开翅膀，轻轻抖了一下，细弱的鸟鸣在月光下，缓缓诉说着那些憾事。
王悠千站在窗前，那弯月亮还挂在观音山脊上，夜风还是那样吹着，带着海港的咸腥和远处鱼市场收摊後残留的腥气，他握紧了那几片碎在他掌心里的焦羽，慢慢蹲下来，额头抵在窗台的木板边缘，把身T蜷成很小很小的一团。
他想起很多年前，那个人对他说过一句话：「忍就是把刀子放在心头，但还是不让自己叫出声。」他忍了五十年，以为自己终於把那把刀磨钝了，磨平了，磨到只剩下刀柄还卡在r0U里。直到今夜，喜鹊从远方飞来，告诉他那座山已经没了，那个他连名字都不敢想的人——
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