周品月的手指离开了肚子，又沾沾面粉，把她滑落到肋骨下方的衣摆往上卷，在那个字上补了几笔。
为了把前后的布料都照顾好，她只能在侧面把衣服拉紧勒住。
这样好别扭。
“你要写多少？”
“唔，我算算。”
还要算？
“十二个字吧，”周品月说，“现在四个。对了，除去已经写完的部位，剩下的你想写哪里。”
“不能写在一起吗？”
“不能。”
“为什么？”
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