黑影没有回答。书页上的黑sE沉默着，沉默得像一面小小的、不会说话的镜子。
影子又翻了一页。这一页全是字，没有图。它一个字一个字地扫过去，找出它认识的——"人""天""大""小"——像在沙滩上捡贝壳一样，把它们一个又一个从满页的陌生符号里挑出来。今天它挑出了六个"人"字、两个"天"字、一个"大"字、三个"小"字。b昨天少了几个。它把挑出来的字重新排了一遍，排在心里那张看不见的桌子上，排得整整齐齐的。然后它趴在书页上，闭着"眼"，把那些它不认识的字的笔画一个一个地描进记忆里。今天描了五个新字。笔画最少的那个只有三笔，像一个"人"字多了一横；笔画最多的那个弯弯绕绕的，像一团缠在一起的线。它描了又描，描到那些笔画熟得像它自己身T的一部分。
夜渐渐深了。飞蛾在路灯下绕圈，橘sE的光变得昏h。影子把书合上，重新抱回怀里。书页之间的空气被挤出来，发出一声轻轻的"噗"，像书在叹气。
它又抬头看拐角了。拐角空着。路灯的光投在那里，光斑里什么都没有。影子把书贴得更紧了些，"脸"贴着书脊，闻着纸页那种淡淡的、陈旧的甜味。那种味道像秋天的落叶被晒g后压在一起，有一种安静的、久远的暖。
第二个夜晚，影子抱着书在路灯底下坐了更久。它从路灯亮起坐到灯下的光从明h变成暗h，坐到天际线泛起第一丝蟹壳青。它一直看着拐角，拐角一直空着。风把落叶吹过来，一片，两片，三片，堆在拐角的光斑里。影子看着那些叶子，心里数着——一片叶子算一天。它把昨天和今天两片叶子的数量叠在一起。nV孩已经两天没有出现了。
天亮之前，它把书藏回冬青丛的土窝里，盖上落叶，压上自己的身T。它趴在那里，把"脸"埋在落叶堆里，闻着g枯植物那种脆薄的气味。它闭着"眼"，在心里描那些新学的笔画。描着描着，就睡着了。
第三个夜晚。第四个夜晚。第五个夜晚。
影子每天夜里抱着书出来，坐在路灯底下，翻一遍书，认几个字，然后把书合上，抱着，看着拐角。拐角始终空着。有时候风大些，会把一片落叶吹过拐角，在光斑里翻一个跟头，又吹走了。影子看着那片叶子翻跟头的时候，心里会猛地跳一下——以为是白sE的帆布鞋。但叶子就是叶子，翻过去了就翻过去了，不会咯噔咯噔地走回来。
书开始变了。
封面上的金sE星星一天b一天淡。影子的"手指"每天夜里都在m0那颗星星，m0得久了，金粉就一层一层地剥落下来，落在它的"手"上，亮晶晶的细粉沾在黑sE的表面，像夜里的露水。它把那些金粉蹭到书页的缝隙里去，不想让它们白白掉在地上。但星星还是越来越淡，从亮金变成暗金，从暗金变成浅h，最后只剩下一个浅浅的、圆形的印记，像月亮退cHa0后留在沙滩上的水痕。
书角也起了毛。影子每次翻开合上，大拇指在书角的位置来回摩挲。白天盖在上面的落叶有一些cHa0气，渗进书角里，纸页就从y挺变成了软塌塌的，边缘起了细细的毛刺，像一截老旧的布条。影子m0到那些毛刺的时候会停下来，把它们捻平，压一压。但第二天毛刺又起来了，b昨天还多。它把书角捻了又捻，捻到自己的"手指"上沾了浅蓝sE的纸毛，黏黏的，像一层细细的霜。
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