棕sE的碎浏海，深蓝sE的杏眼——那张脸即使被蒙马特的夜sE和酒吧的暖光同时映照，依然显得过分乾净，像是一幅被放错了画框的水彩画。
少年穿着一件浅sE的薄外套，肩上斜挎着一个小包，手里拿着一本翻开的旅游指南，正用那双深蓝sE的眼睛好奇地打量着酒吧内部的陈设。
Léo的手指在书页上骤然收紧了。
是他。
那个在雨夜里替他处理伤口的少年。那个不肯告诉他名字的少年。那个把一把旧伞和几枚欧元y币塞进他手里、然後头也不回地跑进夜sE中的少年。
Léo几乎是下意识地x1了一口气。
那GU气息淡淡的、乾净的、像深秋森林里被踩碎的落叶——穿越了三天的时间，穿越了酒吧里面威士忌和烟草混合的空气，再一次钻进了他的鼻腔。
他的位置在角落的Y影里，光线照不到他的脸，而少年显然没有注意到他——那双深蓝sE的眼睛正忙着适应酒吧内部的昏暗环境，视线在吧台、酒瓶架和墙上那幅黑猫油画之间游移。
Léo看着少年走向吧台，对调酒师Marc开口说话。
Marc是一个三十出头的法国人，剃着寸头，手臂上有刺青，在「黑猫」工作了五年。他不算Moreau家的核心成员，但知道这间酒吧的真正老板是谁，也知道该对什麽人保持什麽样的态度。
此刻他正在擦拭一只古典杯，看见有客人走进来，便抬起头，露出一个职业化的微笑。
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