应该睡了。身T已经疲惫到每一根骨头都在抗议，但大脑却像一台关不
掉的收音机，不断播放着这几天以来所有的画面——木盒里的纸条、阿
曼达在雨中拖着行李箱的背影、密室里那些乾花的气味，还有那台还在
运转的cH0U气机，在黑暗中发出低沉的、永不停止的嗡嗡声。
是甚麽杀Si了b利·莫特？
不是真空袋，不是缺氧，不是那些食用乾花。这些都只是工具，是载
T，是那道菜的最後摆盘。真正的凶手，在更早以前就出手了。是在他
二十三岁摘下三星之後的空虚？是在他父亲离世之後那片再也填不满的
空白？是在他带着妻子回到家乡，却发现自己再也找不到归属的那种撕
裂？
内容未完，下一页继续阅读