我看向窗外，雨势小了一些。北京的夜sE依旧深沉。
我打开了那面被我藏在cH0U屉深处的铜镜。这次，我没有裹布，我把它直接对着灯光。这一次，我终於看清了镜子里的景象。
那不是我的脸，也不是林秀的脸。
那是一幅画。一幅我极其熟悉的画，画里的人穿着那件我幻想过的玄sE长袍，正坐在桌前，用毛笔在纸上写着什麽。镜子里的他在移动，他停下笔，抬起头，看向了镜子的这一端——看向了十七岁的我。
他对着我，缓缓地摇了摇头。
而在那幅画的角落，我看到了四个字：「月光蔷薇」。
那不是的名字。那是我这一生的墓碑。
我感觉到自己的意识正在模糊，原本属於「林薇音」的逻辑思维正在慢慢淡出，取而代之的，是一GU浓烈到化不开的思念。那是林秀的思念。
我十七岁，我终於意识到，这不是一部。这是一场漫长的、横跨了四个世纪的意识共鸣。
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